Manifeste

Qu'on m'appelle "p'tit con", "punk", "altermondialiste"
Ou n'importe quel nom rimant avec "gauchiste"
C'est toujours de l'insulte et de la présomption,
Dans un tumulte pointant mon agitation !

Et quelle agitation : du gentil "utopiste"
A la nervosité de l'anxieux "anarchiste"
Comme si tel phonème en suffixe collait
A ma peau désséchée dès que l'on y crachait!

Pourtant je ne suis rien! Je ne m'appelle pas.
On me voudrait du bien? Qui peut prétendre à ça?
Moi seul - montré du doigt - dirai ce que je veux.

On ne me gère pas. On se tait. On m'écoute.
Et l'on fera ensemble sinon - qui en doute? -
Cette nation qui tremble sera toujours deux.